В робком свете луны мои пальцы дрожат и лгут.
Нити пляшут в уставших руках и покорно ткут,
Что на сердце лежит созревший самшита плод.
Что от зёрен граната раскрыть не могу свой рот,

Что от сока как свежая рана алеют губы,
Что с рассветом меня не трубы пробудят - бури,
Что тропа к сердцу женскому - колкий кустарник роз...
И что верность моя всем уже поперёк как кость.

Нож бедро холодит, а безжалостный ветер - плечи.
На Итаку опять опускается томный вечер.
Мой пособник, мой верный союзник, мой добрый друг,
Я невинною жертвой богов угощаю с рук.

Заклинаю владыку морей - пусть придёт супруг,
Пусть изгонит печаль, пусть увидит мой тайный труд.
Заклинаю владыку ветров - пусть поймает за хвост тот,
Что домой возвратит, что к порогу его приведёт.

А меж тем распустились цветы и зацвёл самшит.
Горе мне, если каждый новый не лыком шит.
Их обманет вино, а меня - вокруг глаз сурьма.
Улыбаюсь, как будто не слышу, что я - вдова.

Улыбаюсь. Всё также покоен мой тёмный взгляд.
Я молчаньем беду отведу, совершу обряд.
И запляшет сам лунный свет, ложась в ровный ряд.
Я встречаю последний рассвет, мой супруг, без тебя.

@темы: свитки